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viernes, 15 de agosto de 2014

La zona muerta (último fragmento)


A pesar de que su madre siempre le decía que tuviese cuidado
Ricardo se subía a la muralla
y ponía los brazos en cruz como si fuese un equilibrista.
Llevaba un jersey azul y una bufanda que no le gustaba.
Andaba como un payaso para que le prestásemos atención
y se reía a pesar
de tener un pié un poco
sobre la muerte.
Igual que un equilibrista.
Entonces se derramó un vaso de agua
Y no sé cómo lo hizo, pero Alberto
giró la botella como una peonza,
con un ruido raro sobre el cristal,
como platillos invertidos
que nos despertaron del sueño.
Pili le dijo algo, si no con palabras, en forma de repentinas tristezas,
intermitentes y misteriosos arrebatos de furia
dolor de cabeza, dolor de cuello.
Me siento tan cansada que podría acabar en los brazos de cualquiera.
Solo nos dimos unos besos,
había bebido mucho.
No significaron nada.
Corre tras él con gran dispendio de energía.
Avanza hacia él lo más deprisa que puedas.  
Ricardo ha tropezado en la barandilla
y ha sido como despertarse, de nuevo,
como cuando sueñas que te caes por un precipicio
y das un salto en la cama.
Humúnculo construye unas murallas más sólidas.
Los guardianes internos y defensores del ego. 



En el arquetipo del secreto se lanza una especie de encantamiento, como si fuera una negra red sobre una parte de la psique de la mujer, quien se ve inducida a creer que jamás deberá revelar el secreto y, en caso de que lo revelara, todas las personas honradas que se tropezaran con ella la insultarían a perpetuidad. Esta amenaza adicional así como la misma vergüenza del secreto obligan a la mujer a soportar no un peso sino dos.

Esta especie de amenaza de encantamiento sólo es un pasatiempo para las personas que sólo emplean un pequeño y negro espacio de sus corazones. Para las personas que sienten afecto y amor por la condición humana es justo lo contrario. Tales personas ayudarían a la mujer a revelar el secreto, pues saben que éste produce una herida que no sanará hasta que se exprese con palabras y se dé testimonio de él.















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martes, 22 de abril de 2014

La zona muerta. Fragmento VIII



Por eso precisamente queremos entrar.
Y cuando Alberto hablaba todos nos reíamos.
Era de vital importancia estar unidos,
dependiendo, así mismo, los unos de los otros
y estrechándonos las manos pero sin hacerlo.

Cuando estábamos todos juntos éramos uno.
Entran en mí interior y me arrancan de mi misma.
Prefería perderse bebiendo a conocerse,
porque así cada día era nacer de nuevo,
y no le importaba lo que hubiera dicho ayer,

sin ninguna necesidad de justificarse
repitiendo las acostumbradas tonterías.
pero cuando llegaba y me ofrecía sus manos
me parecía un hombre siniestro y mentiroso
y no podía verle la cara y me escondía.

Estaba lleno de rabia y me buscaba por toda la casa destrozándolo todo  y gritando como un demonio. Yo escondida debajo de la mesa, rezando para que parase.

Pero si tengo una piedra,
me siento bien protegida.
Lisa fría o rugosa y caliente.
La iglesia es como una piedra,
El silencio es una piedra,
También las buenas costumbres.
Pero al mismo tiempo me hago heridas en la mano
Y alguien podría encontrarme siguiendo solo
el rastro de gotas de sangre por el pasillo.




En la tragedia la heroína es arrebatada a la fuerza o cae directamente en el infierno y queda atrapada. Nadie oye sus gritos o bien sus súplicas son ignoradas. Entonces pierde toda esperanza o pierde el contacto con el valor de su vida y se derrumba. En lugar de saborear su triunfo sobre la adversidad o de celebrar la prudencia de sus elecciones y su capacidad de resistencia, se siente humillada y apagada. Los secretos que oculta una mujer son casi siempre dramas heroicos convertidos en unas tragedias que no llevan a ninguna parte.
Pero hay algo positivo. Para transformar la tragedia en un drama heroico hay que revelar el secreto, confesárselo a alguien, escribir otro final y examinar el papel que una interpretó y las cualidades que la ayudaron a resistir. Tales enseñanzas están integradas a partes iguales por dolor y sabiduría. El hecho de haberlo superado es un triunfo del profundo espíritu salvaje.








miércoles, 2 de abril de 2014

El por qué de las cuatro citas.

La segunda parte de 'Isolagnosis' viene precedida por cuatro citas que apuntan hacia casi todo lo que quería decir con el libro, pero mejor dicho. Evidentemente no están al azar, claro. Las puse por algo. Pero hoy día, dos años después, me causan un terrible pudor.

A falta de algo más interesante, por eso les dedico esta entrada a modo de terapia.

Las citas son de un intelectual conservador, de un asesino en serie, de un católico extremista y de un político dudoso y no es precisamente que me identifique con ellos.



La primera, es de TS Eliot.



Me agitan fantasías que se enroscan y se aferran en torno a
esas imágenes, la noción de alguna cosa infinitamente amable
sufriendo infinitamente.

Durante mucho tiempo quería escribir como TS Eliot, incluso cierto pesimismo del libro puede estar influenciado por el descreimiento del poeta americano-inglés. Puntos de vista aparte, su obra tiene algo que no puede dejarme indiferente, si dijera que entiendo sus poemas mentiría, pero eso es precisamente lo más interesante. Sus imágenes, a veces tan sencillas como una conversación descontextualizada, aparecen vistas como a través de un prisma, desde múltiples perspectivas. Te puede gustar o no, pero no se olvidan tan fácilmente sus versos y eso es algo, que a pesar de su intelectualismo, no va dirigido a la razón (al intelecto). Encontrar algo así siempre es motivo de alegría. 

Esta frase en concreto puede rastrearse varias veces a través de Isolagnosis, es como un juego de pistas. ¿Eso le resta sinceridad y originalidad al libro? Es posible. Pero también podría ser que no.



La segunda es de Jack el Destripador. Una de las cartas que escribió a la policía. Se supone que es verdadera. 



¿Le ha visto alguien? ¿Sabéis donde está?
Si le encontráis, quitadle el cuchillo.
Luego entregarle a las damas, estas le desfiguraran la cara.
Y os aseguro que no daría dos peniques por su vida.

Estaba especialmente contento de esta cita hasta que la leí cuando tuve que presentar el libro. Me arrepentí inmediatamente. Aunque mentiría si dijera que no me fascina el personaje y la historia. ¿Qué significó Jack el Destripador para la sociedad occidental que no puede olvidarle tan fácilmente? En aquella época andaba yo absorto leyendo 'Otoño de terror', un libro altamente recomendable. 



La tercera es de San Juan de la Cruz. 

Aquella eterna fuente está escondida.

Del poema 'Cantar del alma', lo mejor que he leído en Castellano. No soy creyente, pero creo que toda poesía es mística o intenta serlo o habría que cambiarle el nombre a la mística. 







La tercera es de Manuel Azaña.


Me reconozco ajeno a este tiempo, los hombres como yo hemos venido demasiado pronto o demasiado tarde. A no ser que nuestra inutilidad pertenezca a todos los tiempos, a todas las situaciones.



La frase es tremenda. Leedla otra vez. Ahora más atentamente, por favor:

Me reconozco ajeno a este tiempo, los hombres como yo hemos venido demasiado pronto o demasiado tarde. A no ser que nuestra inutilidad pertenezca a todos los tiempos, a todas las situaciones.

Un político español diciendo algo así. ¡Un político en general!

La frase la escribió en una especie de autobiografía sobre lo mal que lo pasó en un colegio de jesuitas. En ese libro demuestra Azaña ser un tipo inteligente, pero hay algo más que me desconcierta. Sus reflexiones no tienen ningún interés especial y parece que el lo sabía, de ahí la terrible frase. Azaña parece uno de los hombres huecos de los que hablaban Eliot y Conrad, un señor Kurtz sin energía. Y parecía muy consciente de ello. Se miraría por dentro y se asombraría de no ver nada. Esa fue la impresión que me dio. Pero no obstante me hubiera gustado escribir eso a mi, expresaba de un modo especialmente desganado cierta imposibilidad de adaptación.



Realmente la cita que debería de haber puesto es esta de 'El barco ebrio' de Rimbaud: 


Si deseo alguna agua de Europa, está en la charca 
negra y fría, en la que en tardes perfumadas,
un niño, acurrucado en sus tristezas, suelta
un barco leve cual mariposa de mayo.




Todo impostura. 



















   


jueves, 20 de marzo de 2014

Oculto en la oscuridad su duración no está determinada.



Aunque sonreía, recogía confusa
Decía: esto quizás pueda arreglarse
y miraba las formas cortantes
de la cerámica barnizada pensando
en el camino del ser al nor-ser,
pensando en la rutinas autoimpuestas
que nos confunden y nos marean
como una pantalla de irrealidad.


Dice el 'Tao Te King': todo el mundo está alegre y sonriente como si festejaran el sacrificio de un buey, como si subieran al pabellón de primavera, tan solo yo permanezco tranquilo e impasible, como un recién nacido que todavía no ha sonreído. 

Este poema, en parte, era un desarrollo de este fragmento, o una especie de glosa como se decía antiguamente.Las relaciones entre los dos textos no están claras, es solamente una imagen. Existe la percepción de algo que no llega a entender. El libro de Lao Tse es un libro de sabiduría y la cita expresa un conocimiento que es, precisamente, desaprendizaje, un retorno, que desde nuestra perspectiva tiene algo de triste o melancólico que precisamente lo que nos aleja de entenderlo. 

También la sociedad de consumo y sus formas, sus consecuencias, no solo materiales. Baudrillard dice al respecto: 

La práctica del consumo que se autoreviste de un carácter real y  positivo, presentando, para remarcar su imagen de verosimilitud, a todos los individuos como elementos idénticos de una totalidad consumidora. Se desenvuelve, sin embargo, en la negación y la reversión de lo real; los signos nada tienen que ver con ningún tipo de realidad ni con ningún tipo de necesidad social o biológica.

Los productos del mercado evolucionan hasta convertirse en meros simulacros de sí mismos; adquieren una estructura señuelo, en la que su forma exterior, superficial, rompe la dependencia con respecto a su contenido profundo, y aparece, por lo tanto, una dimensión signo por la cual se invierte la relación entre objeto y mensaje: el mensaje no habla del objeto, el objeto habla del mensaje.

Hace ya casi dos años que escribí ese texto y me resulta imposible reconocerlo como mío. 




martes, 4 de marzo de 2014

Algunos poemas recitados.



Quisiera agradecer a la poetisa sevillana Saray Pavón, que haya puesto voz (cosa que yo no sé hacer) a algunos de los poemas del libro 'Isolagnosis'.

Recitar es algo que se sale de mis parámetros y que nunca había contemplado, una rara obligación para los que han publicado poesía que además deben ser actores o algo. Casi nadie sabe recitar. Saray lo hace bien y tiene un programa de radio online dedicado a la poesía, algo que hace por puro altruismo y que en este mundo de egos hay que agradecerle especialmente.

Se hace raro escuchar los poemas en una voz que no es voz mental de uno, porque entonces ya no hay nada que te diga que son tuyos, la relación se rompe, y puedes analizarlos con más objetividad. Las conclusiones me las guardo y os dejo con los programas para que si no lo conocíais empecéis a seguirlos.


Aquí os dejó los enlaces del programa y los textos recitados:


Programa 05/02 2014

-Columpios en el cementerio. Raúl Ansola. 
-Kiriwina. Ana Tapia.
-Galería de mundo y olvido. Ivan Onia.
-Poemas de Carlos Ávila, Ruth Rodríguez y Dani Modro que recitaron en "La libre de Barrio" (Leganés - Madrid)
-Isolagnosis. Ignacio Gutiérrez.
-Neorrabioso. Poemas y pintadas. Batania 
-Máquina Líquida - Juarroz.
-La autovía nos separa. Saray Pavón. 




Programa 09/02/2014


-Para no volver. Quino Romero Ruiz. 
-Isolagnosis. Ignacio Gutiérrez.
-Todo lo que una tarde murió con las bicicletas. Llucia Ramis. 
-Kiriwina. Ana Tapia. 
-Galería de mundo y olvido. Ivan Onia.
-Digestión Idílica. Violeta Nicolás.
-Ma?quina Li?quida - Máquinahamlet. 
-Por el envés del tiempo. Raquel Vázquez. 
-Batania. Neorrabioso. Poemas y pintadas.
-El año en que murió Jean Genet. María González. 
-Pinacoteca de los sueños rotos. Raquel Vázquez. 
-No conozco tu ciudad. Carmela Cuello Gijón. 





La fotografía está tomada del blog de la antología 'La vida por delante', que podéis seguir aquí. 

viernes, 21 de febrero de 2014

Por qué quieres que termine este día.





Por qué quieres que termine este día.

Un puñado de tierra siempre es lo mismo
aunque sus granos nunca estén
dispuestos en el mismo orden.
Así mismo, la consciencia del pasado
y su carga, a cada instante más profunda,
se confunde con el momento presente
y a la vez, con el futuro predecible.
El futuro y el pasado cambian cada segundo
pero igual, el puñado de tierra siempre es tierra.



Pensar que las situaciones adversas son fruto del destino o de un plan superior a nosotros mismos es un síntoma evidente de sociedades en decadencia. También, entonces, de personalidades decadentes. ¿Significa eso que la paz interior encontrada en ciertas filosofías orientales denotan que algo no marcha bien en el sujeto que las busca? ¿Son el no-hacer y la aceptación un símbolo de la derrota? Para un occidental es evidente que sí. 

También el eterno retorno del consabido archideprimido Nietzsche. El conjunto de elementos que forman el universo, aislados, como un puñado de tierra que desde fuera es siempre lo mismo, pero ¿no son diferentes las relaciones de cada grano de arena entre sí y unas con otras. ¿Podemos decir que el puñado de tierra es siempre el mismo? ¿O realmente es un problema de perspectiva que apunta una carencia evidente en nuestro sistema cognoscitivo? ¿No indica esta situación, acaso, que preferimos estar cómodos y no destapar ciertas cuestiones que distorsionarían la relatividad que hemos construído? 




Ilustración "Eterno retorno" de: clickear aquí.

viernes, 31 de enero de 2014

La zona muerta. Fragmento VI



Las nubes bajas caen
sobre nuestros cansados hombros.
¡Oh! Dile adiós a la tranquilidad del verano.
Adiós, adiós a la tranquilidad de la infancia.
El cielo gris es como la rutina
y el sol huye nervioso sin que podamos verlo.
¡Mira! ¡Qué bonito es todo esto!
Tantas hojas que emergen de la vera del río.
Este es mi lugar preferido.
Un enorme puente de piedra.
Las ramas de un árbol que oculta el cielo.
Y en el otro lado del río.
Quisiera montarme encima de tí
y restregar mi cuerpo.
y no me importa si nos miran.
Sabia violeta, florece cuanto antes.
Luz del sol que entra oblicua
por el hueco de la ventana.
Solamente debía
levantarle el vestido.
Tú nunca has sido tímido.
¿No estás a gusto aquí?
No… Pero no siempre, no a cualquier precio.
Abrazados parece que hace menos frío.
¿No sientes como que hace menos frío?
Pero un abrazo no es solamente algo físico,
en cierto sentido, también
podríamos abrazarnos emocionalmente.
El vaso golpea el cristal.
El cigarro se enciende
entre sus dedos y sus labios.
La ciudad parece que ha caído sobre el río,
pero siempre que quiero demostrarle que puede confiar en mí, sale corriendo.  



Todas las mujeres tienen historias personales de tan vasto alcance y tan poderosas como el numen de los cuentos de hadas. Pero hay una clase de historia en particular que tiene que ver con los secretos de una Mujer, especialmente los que se asocian con la vergüenza; dichos secretos contienen algunas de las más importantes historias a las que una mujer puede dedicar su tiempo. Para la mayoría de las mujeres, estas historias secretas son sus propias historias personales, incrustadas, no como piedras preciosas en una corona sino más bien como negra grava bajo la piel del alma.





miércoles, 22 de enero de 2014

Cuando todo el mundo pisábamos la misma arena blanca.




En el principio no existía dualidad
por eso es tan difícil
que nos entre en la cabeza.
Por el sol distinguimos
entre el brillo y las sombras
y las gaviotas son hermosas
y nos dan miedo si se acercan.
Hay que tener cuidado porque en la arena,
su sombra, son como agujeros.


Se me ocurre ahora que quizás hable el poema del límite por el que distinguimos y llamamos a una cosa con un nombre, y a otra, de otro modo. Pero también, a lo mejor, de algo que está en nosotros desde antes de que se le pusieran nombres a las cosas que nos rodean. Habla de como se puede percibir algo de dos maneras opuestas siendo lo mismo. Pero también sobre el miedo que tenemos a descubrir que, en esencia, no son tan diferentes las realidades que considerábamos opuestas. 

En lo que a métrica se refiere, tiene el poema un problema. Ya dije que los primeros textos del libro estaban compuestos de un modo muy... expontáneo... sin preocuparme excesivamente por la estructura (con la única condición de que solamente podían constar de nueve versos). No obstante, viéndolo ahora veo algo que no me importaría cambiar y que creo que mejoraría el resultado final: al verso número seis le quitaría la "y" para convertirlo en par y así conseguir una simetría con el primer tercerto. Es decir impar-impar-par / impar-impar-par / impar-par-impar. 


miércoles, 15 de enero de 2014

Isolagnosis en el Filete de Panda



Hoy quisiera compartiros el fanzine que organizo con mi hermano en aquesta nostra ciudad: Cádiz.

Se trata de una publicación gratuita con la que queremos mostrar los trabajos de artistas y dibujantes de por aquí (aunque está abierta a todo el mundo) Es un proyecto sin pretensiones y un poco loco.

En esta revista suelo publicar algunas versiones en cómic de la primera parte de 'Isolagnosis', se llama Filete de Panda y acabamos de terminar, por fin, el cuarto número, que pronto distribuiremos como podamos por los bares de la zona. También por Sevilla, pero no muchos, así que permanecer atentos.

Os dejo la lista de colaboradores, con sus enlaces correspondientes:

Niño Gusano
Maco
Cráneo
Irvin Denbrough
Fritz
Doc Industries
Wenda Novak
Cisco Ratia
Pablo A. Cappa
Nacho Gutiérrez Bradley


Podéis seguirlo en el blog: filetedepanda.blogspot.com.es

Y en el facebook: www.facebook.com/FileteDePanda

Y aquí la versión online donde podéis leer todos los ejemplares:


martes, 7 de enero de 2014

La zona muerta. Fragmento V.



Una bolsa de carbón y mercurio.
Y fragmentos de piel o pelo
del hombre, la mujer o el animal
que quieres duplicar.
Un proceso importante de la alquimia.
Le ofrecí mis manos abiertas.
Le conté algo triste
y vergonzoso de mi vida
y ella puso sus manos
delicadamente sobre mis manos,
solo porque mis manos abiertas
la obligaban a estrechármelas.
Pero me escondía los ojos
y yo no la soltaba.
Evidentemente es un proceso simbólico.
Intentaba escaparse
como una pantera salvaje.
No es oro lo que busca el alquimista.
No es solamente un simple doble.
Es el guardián de un secreto
y la receta y el ritual
son, también, un proceso igualmente soñado.
Debe llevarlo a cabo
una mujer no demasiado joven,
aunque lo haga de manera inconsciente,
(también a algunos hombres les está permitido)
al comenzar la primavera.
Debe irse a un terreno
libre de civilización.
Luego debe regresar con los suyos
como si no hubiera ocurrido nada,
sobrellevando  el peso de la carga,
porque nadie puede enterarse...



La represión del material secreto que va acompañado de sentimientos de vergüenza, temor, cólera, remordimiento o humillación oblitera totalmente todas las restantes partes del inconsciente que se encuentran situadas en proximidad del secreto. Es como si se inyectara, por ejemplo, una sustancia anestésica en el tobillo de una persona para llevar a cabo una intervención quirúrgica. Buena parte de la pierna por encima y por debajo del tobillo sufrirá también los efectos de la anestesia y se volverá insensible. Éste es el efecto de los secretos en la psique. Es como un constante gota a gota de anestesia que insensibiliza no sólo la zona afectada sino también la amplia zona que la rodea.











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